Non c’è niente da fare: ogni volta che guardo “I Magnifici Sette” il mio gasamento sale alle stelle.
Mi sembra di tornare bambino, esattamente a quando avevo nove, dieci o al massimo undici anni.
Scenario: i Mondiali di Calcio e l’Italia che si gioca la Coppa del Mondo.
Ricordo la trepidazione, l’eccitazione, la passione spasmodica che si può avere solo a quell’età.
Le stesse sensazioni che mi avvolgono all’apparire della formazione sullo schermo della tv.
Che fenomeni.
Epici.
Mi sembra di sentire persino la voce di Bruno Pizzul che scandisce i nomi, seguita da una serie di osanna infiniti:
McQueen.
Brynner.
Bronson.
Coburn.
Buchholz.
Vaughn.
Dexter.
Allenatore, il signor Sturges.
Olè.
Poi arriva il turno del cattivo Eli Wallach (…) ed ecco piovere giù i fischi, che la parte di Calvera non è stata mai simpatica a nessuno.
Al posto dell’Inno di Mameli mettete la super colonna sonora di Bernstein e il gioco è fatto.
Tripudio.
La partita può avere inizio.
Anche se è la stessa ormai dal 1960, anno di uscita del film.
Anzi è la stessa dal 1954, stagione in cui il maestro Akira Kurosawa diede vita all’originale “I Sette Samurai”, opera più profonda e meno pulitina de “I Magnifici Sette”.
Lo so, il calcio è diventato uno spettacolo indegno e vuoto, popolato di marionette messe lì a ingigantire profitti esagerati.
Una metafora dura da rendere.
Infatti le somiglianze si fermano qui.
A quel manipolo di uomini che si scannava per lo scudetto e poi, d’estate, ogni quattro anni lì vedevi che sembravano amici da una vita, leali ed uniti nell’abbattere un nemico sempre nuovo.
Oggi invece sono solo merce di plastica in procinto di scadere.
O forse lo erano già allora, solo che io non me ne rendevo conto.
E allora mi consolo con gli eroi eterni dal grilletto facile.
Gente che non delude mai.
Orgogliosamente.
Combattenti senza calcoli, alla garibaldina, disposti a difendere un popolo che neanche li vuole.
Pronti a scagliarsi per un principio, liberi dalla paura di apparire obsoleti.
Senza una lira, roba che in una drogheria si guadagna di più.
Così pieni di nostalgia, solitudine e piombo.
Vagabondi ad avvenire zero, condannati a misurare la velocità di una pallottola per restare vivi.
Questo siamo, che dentro mi ci voglio mettere pure io.
Fucili caricati a salve quando l’aria si fa pesante.
Esplosioni improvvise ed attese.
Per niente.
Ma poco importa.
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